Eltűntek a levelek a fáról az ablakom előtt.
Vasárnap az órát is átállítjuk.
Különböző férfi-ideák csapódnak nekem esténként, nap közben is kísértenek, de csak, ha magamra hagy a munka világa.
Itt valahogy van tartásuk az embereknek, megőrülni is egyenes derékkal őrülnek meg. Én nem így fogok!
Nézem az embereket meg a korukat a metrón. Mindenkinek puhul a bőre. A nőnek, aki út közben odanyújtja a gyerekeinek a mentolos cukrot, tudnia kell, hogy neki már kevesebb van hátra, de úgy tesz, mintha az idők végezetéig gondoskodni tudna a köhögő gyerekekről. A gyerekek unott ártatlansággal veszik el a mentolos cukrot, amit ez a kéz majd mindig kinyújt feléjük. Csak ők nőnek majd, az anyjuk stagnál. Ezt a tudatlanságot minden percben tanuljuk. Minden anyánál ott a mentolos cukor és nem ér rá a végével foglalkozni, mert megállás nélkül leköti a közepe. Ezért aztán nincs is vége. A nyüzsgés és köhögés a zajló élet feltétele.
Ezekből az emberekből, ha nem az olcsó munkaerőből élnének, már rég kibukott volna a rasszista. De sajnos most vigyázniuk kell, mit mondanak.
Egyfajta klasszikus rajongásra vágyom: udvarlásra, kedveskedésre, a nem létező erényeim elismerésére, ha a létezők nem ismerhetők el. Egy kis fantáziára és némi erőfeszítésre. A legitimált nárcizmus kiszervezésére, egy másik ember felé, felém.
Na és akkor a plasztik-shaming mellett van a szénhidrát-shaming, meg úgy általában a ti még tényleg nem tudjátok, hogy kell élni?-shaming.
Akik a klub bejáratánál élet-halál urai, akik válogatják az embereket, hogy kik mehetnek be és kiknek kell kint maradniuk, vajon tudják, hogy bent éppen azt játsszák, hogy Es Gibt Platz für Alle?